Ainda quero escrever sobre como foi pisar no Sagrado. Ainda quero lhes dizer sobre a impressão de se reconhecer na ancestralidade que o tempo acomoda. Mas Machu Picchu exige inteireza, exige um tempo delicado e esse não se faz presente em mim. Logo ele virá. Nem a fotografia ainda existe aqui ... tudo por lá ... que veio de lá é preciosidade e merece o melhor dos meus dedilhares. Tudo logo virá.
.... enquanto isso ...
.... No meio disso tudo ela estava de volta. Veio cheia de pedrinhas coloridas dentro do coração, veio cheia de auto-perdão, de sublimação. Das alturas veio cheia de nuvem e o tempo havia esquentado muito mais do que o esperado. Sexta-feira abafada depois de dias de elevados 33 graus inadequados para aquela terra deliciosamente fria. Sexta-feira nublada ... e isso já lhe alegrava imensamente ... promessas de chuva ... de virada de tempo. Uma inversão. Subversão a auto-aceitação?
Foi ver um dos filmes deles e delas. Não sabia ao certo se veria o seu. Se se veria em formato diminuto na tela do computador.Não duvidaria se a entrega embrutecesse alguns traços de beleza. Por certo assim se veria ... deformidades que a alma impõe. Sabia que a beleza não lhe sustentaria ... nunca lhe sustentou. Mas ver-se depois de tanto tempo lhe atormentava a alma e o esmalte roseado recém pintado insitia em desaparecer tamanha era a sua aflição. Pensou nos vinte e tantos dinheirinhos gasto ... manteve-se no prumo durante a exibição primeira. Era ela .... estava lá ... insistentemente presente durante todo o filme. Isso ela não podia negar. Era um belo começo. Comprovou que o tempo havia virado e tudo aquilo não era apenas uma previsão. Depois da sala escura, depois de falar do outro pra se esquivar de falar sobre si percebeu que a chuva havia molhado a calçada que lhe faria voltar pra casa. Dentro. Pra dentro. Esperaria um tanto mais pra poder se analisar ... analisaria com tempo o todo sem se perder pela divisão que há nas partes. Deixou-se pra depois.
Estava aprendendo a esperar. À não mais desesperar.
